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Aguantó el dolor del corte mordiendo con fuerza su labio inferior. En el momento en que la sangre brotó sintió a la vez un regusto acre en su boca. Se dijo que no le dolía, ni el labio ni el brazo en el que acababa de hacer un corte preciso, ni muy profundo ni muy superficial. Un pequeño castigo a su debilidad con el que demostrarse que en realidad seguía siendo el más fuerte. Él era dueño de sus apetitos, de sus instintos, del dolor. Una galleta había podido con él pero no volvería a suceder, aquella marca roja le recordaría quien tenía el poder.
―Hijo, ¿qué haces?
―Nada, mamá.
Siempre llevaba jerséis de largas mangas que cubrían sus heridas, muchas ya en su tortuoso camino hacia la perfección.
―La comida ya está.
―No tengo hambre.
―¿Otra vez? Tú no estás bien, cada día comes menos. Tendremos que ir al médico.
Su ropa cada vez más informe, más amplia, había conseguido disimular una anatomía traslúcida. Había perdido mucho peso y el médico lo notaría. Pero al mirarse en el espejo suspiró entre la resignación y el alivio. Solo vio un joven grueso al que le quedaban muchos kilos por perder.