Llevo unos días de alegría y reflexión. Esta semana he celebrado la tercera presentación de mi última novela, «El infiltrado». Sé que estamos en pandemia y nada es comparable a la actividad cultural anterior a este tiempo extraño, pero aun así hay muchas reflexiones que me vienen a la mente.Mi público ha cambiado mucho en estos trece años que llevo publicando. En mi primera presentación se reunieron 350 personas. Recuerdo al hermano de Carlos Alsina, Alfonso creo que se llamaba, flipando y diciendo que no había visto algo así ni...

Hace un tiempo emitieron en TVE la película La buena esposa. El título original (The wife), no incluía  la carga de moralina de la adaptación española. No la conocía y me vino bien verla cuando lo hice, aunque como película, a pesar de una gloriosa interpretación de Glenn Close, no terminó de convencerme. Digo que me vino bien, porque es el pie perfecto para arrancar este escrito.Durante un tiempo he procesado los datos de una encuesta sobre lo que leemos. O, mejor dicho, a quién leemos. Lancé en mis redes...

No hace mucho leía a una compañera de letras confesar con amargura la decepción que le ha supuesto, en términos generales, publicar; en su última novela había puesto muchas esperanzas, las cosas no han salido como le habría gustado, y el desánimo se ha apoderado de ella. La pandemia ha afectado a muchos sectores y el del libro no es ajeno, aunque su debacle es más silenciosa que otras. Los títulos que tendrían que haberse publicado durante la pandemia se quedaron en su mayoría en los almacenes, sin distribuir. Muchos...

Qué año…  Diferente,  extraño, duro, cruel incluso. Siempre he hecho balance, pero esta vez me cuesta.  Para mí comenzó con muchos problemas que venían del anterior. El resumen que escribí sobre el 2019 se llamaba Menudo 2019 y terminaba pidiendo humildemente que no fuera peor que el anterior. Poco podía imaginar lo que traería el que empezaba.Lo empecé ilusionada, había firmado un contrato para relanzar la saga de los Lamarc, en bolsillo, algo difícil ―casi milagroso― dado el tiempo que llevan en el mercado y el número de ediciones que...

La semana pasada comenté que había publicado una novela de forma clandestina, con seudónimo, y os reté a adivinar cuál era. No era difícil viendo mis redes sociales y atando cabos con el seudónimo. Como prometí, hoy desvelo cuál es y por qué la he publicado como lo he hecho.Como algunos habéis descubierto, se trata de El infiltrado: La Puerta del Cielo, publicada bajo el seudónimo de M. S. Quebec. Algunos que adivinaron mi autoría me han preguntado por qué con seudónimo. Es simple, por desligarla de mi obra anterior,...

Tuiteos de @perezreverte sobre su libro ‘Un día de cólera’: —jadibu1980: Hola, Arturo. Acabo de terminar ‘Un día de cólera’. Me ha gustado, pero en mi opinión le sobran personajes. Un saludo. —Sí. Sobran unos 500, más o menos, entre muertos y heridos. Pero estaban ahí. No elegí que estuvieran. Tuve que apañármelas con ellos. —spartanoB10: En él escribió: «Por un momento parecíamos una nación». ¿Cree que algún día volveremos a serlo? —Para mí que se nos pasó el arroz. Pero nunca se sabe. —rafaelbigorra: Viendo lo que ocurre en Francia, ¿no fue un error...

El más grande problema de los confinados es también nuestra única riqueza incalculable: el tiempo. Hay quienes a esta hora ven el suyo agotarse sin remedio, mientras otros no sabemos qué hacer con la cantidad de horas que el encierro nos ha puesto en las manos. Es como si heredaras un capital inmenso, y con él incontables dolores de cabeza. Sabemos, además, la mala fama que tienen los herederos como administradores. Se gastan la marmaja con la facilidad que el yonqui mata el tiempo.Mucho se habla de las incalculables pérdidas...

Fue uno de los principales representantes de las vanguardias dentro de la poesía alemana del cambio de siglo, concretamente enmarcado dentro del expresionismo poético. A continuación reproduzco Extraña primavera, de Georg Trakl. Extraña primavera, de Georg Trakl Profunda luz. Las doce. En duro suelo me abriga el sueño aquella vieja roca. Tres ángeles detienen, suave, el vuelo. Extraños ríen con extraña boca. Baña los campos la fundida nieve. Premonitoria es esta primavera, y de aquel abedul se adentra, leve, en frío lago larga cabellera. Veloz acerca el ala hermosa nube, cintas azules en el cielo brillan… Risueño en ellas mi mirar detuve. Los...